Über den Wolken

Über den Wolken
wo doch nach Mey
die Freiheit einfach grenzenlos sei,
sitze ich peinlich eingeklemmt
zwischen Mann in schweißfeuchtem Hemd
und penetranter Whiskyfahne
bis ich flüchtend den Weg mir bahne

zum Fluzeugklo

wo

hinter geschlossener Türe
im Duft von Seife und Fäkal
mein Atem beinahe blockiert
probier ichs trotzdem mal.

Ich fliege zwar zum fernen Mumbai,
doch nach der Sache mit dem Klo
ruft tief im mir ganz cool John Meinhardt
noch dreieinhalb Stunden bis Buffalo.

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